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Noviembre.
Me recuerdas a noviembre ramificado, descosido en vena.
Me recuerdas pero no sabes que yo odio mi pasado y eso me enferma.
Sí. Tú eres noviembre aplastado en mi agenda, en la lista de días de cosas que han pasado. Cosas que no han dejado lugar a la indiferencia. Cosas que aunque no se noten siguen estando cerca. Noviembre, hueles a noviembre, como si hubieras engañado a la primavera por ese triste otoño. Los pájaros te escuchaban de cerca. Miraban tus dudas inmensas. Las que no compartiste nunca, aunque durmiéramos cerca. Cerca, cerca, cerca...que es cómo está todo desde la gran distancia que lo aleja.
